Tão rara e não livre de espasmos, se manifesta sem discrição e sem licença, tira meu sono e me faz terminar o livro que eu já tinha recomeçado quatro vezes. Pedro Páramo secou meus sulcos de vaidade. Dançar, cantar, perder o medo de gente. Felicidade, é isso? quero canalizar em algo concreto e não desaguar no velho etéreo. As pilhas de livros e cadernos de anotações ainda estão espalhadas pelo quarto, ameaçadoras. Envelopes vazios de remédio para o estômago que absorve toda a ansiedade. Brinquedos desbotados. Fones de ouvido quebrados, celular sem bateria, o velho toca discos sem agulha, a abajur sem lâmpada, as roupas no cabide, estão sujas ou limpas?
já era,
passou...
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